Иногда я пишу стихи... Я не писатель и таковым себя не считаю, просто мысли складываются в рифму и хочется ими поделиться. Не судите строго:) Пушистое облачко шерсти овечьей,
Такой невесомой, но долговечной,
Приятной и теплой в ладошках на ощупь.
Так начинался валяльщицы вечер…
Задумавшись и улыбнувшись чему-то,
Иголку взяла и плотную губку,
И замелькала игла, как в швейной машинке,
Сбивая в комок шерстяные ворсинки.
Секунды. Минуты. Часы. Вечера…
Дочь ее знает – трогать маму нельзя.
Мама работает, мама творит –
Вдруг вдохновенье ее убежит?
Весь мир ее в этом комочке сейчас –
Каким будет нос? А каким будет глаз?
Что это будет вообще за звереныш,
Маленький новый из шерсти детеныш?
Кажется странным, что взрослая тетя,
Валяет из шерсти слонов, бегемотов...
И с каждым болтает, и наряжает,
И каждому имя свое нарекает.
Наверное, ей просто нечем заняться?
А может, забыла, как развлекаться?
Секрет этот знает лишь темная ночь
И, может, ее уже взрослая дочь.
В ней много любви – нерастраченной, нежной,
И хочется быть для кого-то полезной.
Частичку себя в работы вложив,
Она отдает лишь излишек любви…
